Ruído Português

Quando te sentas e tentas interiorizar o mundo, tudo pode acontecer.

Ouves o mais profundo silêncio. Uma explosão. Queixumes. Risos.

Eu ouço ruído. Conversas indistintas e fúteis abafadas pelas máquinas. Tosse constante. Gritos mascarados de gargalhadas. Choro dissimulado em catarro. Um pobre doente, o mundo. O meu mundo.

As pessoas do meu mundo. Umas, cabisbaixas, ensimesmadas na busca de uma solução utópica. Outras, revolucionárias, ondas que tentam empurrar o rochedo para fora do mar. Os vendavais diários derrubam a esperança e as respostas surgem com a regularidade de um eclipse. Um eclipse. Total e duradouro.

Aguardar. Aguentar. Agoniar. Ansiar.
 



  

A Solidão que enche o Ser

O Artista está sempre

sozinho.

É a Solidão que o caracteriza.

Angústia do silêncio ouvida em todos os tormentos.

Ao olhar uma parede,

é a Sua alva cor que vê.

Ao expelir o fumo nicotinal,

são as Suas palavras que lê.

Sem a Solidão, o Artista é apenas…

… humano.

A sofreguidão que faz tremer a caneta e a

dor latente são poéticas.

Nada é banal.

Nada é comum.

Só assim ele consegue ser.

Sentir não é mais do que o

suave

beijo

da Solidão.

E viver é apenas o Seu abraço.