à espera que a guitarra, pousada numa mesa,
a acompanhe.
Aqui, os homens atropelam-se na
busca
do minuto perdido.
Fugir.
Partir.
Embarcar sem conhecer o
destino.
Uma ilha? Um continente?
Distante ou apenas diferente,
capaz de sacudir,
esmurrar,
esventrar.
Ali,
Sal,
Cor,
Vislumbre dourado da Vida.
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